已是三更。

    更鼓声轻，不紧不慢。

    断断续续的更鼓声，在这低沉的夜色里，听来就像是那催命的钟声，一下一下的敲在人的心坎上，随着人的心弦颤动，就像时刻在提醒着别人死亡。

    更声只三下，鼓声刚落，沈双飞忽然挥手、开口，只说了一个字。

    “走！”

    没有解释，没有多余的话，就只有简简单单的一个字。

    这个字就像是神话传说中的那句魔咒。

    忽然间，五弦停，歌声罢，就连那轻舞的美人也已不再轻舞，风声也停止了下来，所有的动作都已似乎在这一瞬间停止，除了他自己和角落里的孟轻寒，所有的人也忽然间就全都走了。

    她们来得迅速，去得却更快捷。

    只有那仿佛被剑刺中心脏的美人还在频频回首，她虽然并未中剑，可是心中的伤却更深，她的眼又红了，她的泪珠又将落下。

    可沈双飞的神情更坚决，他连看也不都再看她一眼。

    美人只好贝齿轻咬红唇，她的泪终于落下。

    泪，落在地上，就像散开的珍珠，她轻跺脚下小蛮靴，终于一步三回首慢慢的远去了。

    夜色深沉，马车声又已远去。终于，连最后一丝声响也已经淹没在这深沉的夜色中。

    现在，杯中仍然有酒，酒杯却不在手。

    沈双飞的手上只有剑，鲜红的剑。

    鲜红的剑鞘也不知是用什么染红的，红得就像是血，在烛火在照耀下，反射出来的光却明亮似星，亮如宝钻。

    他的手却苍白，苍白的就像是死去鱼的肉，甚至隐隐还能看到手背上青色的筋脉。

    屋子里只剩下几盏灯火，昏黄的灯火照着他发亮的眼睛，他发亮的眼睛眨也不眨一下，却看着他手上的这把鲜红的剑。

    他的嘴角却渐渐弯起，却绝对不会是笑，那是一丝嘲讽。

    等到嘲讽退去，他忽然抬起头，用他那双发亮的眼睛笔直的盯着孟轻寒。

    他的人纵然已经醉了，可是他的眼睛没有醉，他的心也还没有糊涂。

    他的眼睛就像刀，却远比比刀更冷，也比刀锋锐利得多。

    孟轻寒还是静静的坐在那个角落里。

    他不闻、不动，也不看，也根本就像是不知道沈双飞在盯着他。

    他的手上却还是紧紧握着他的刀，这把刀也从来未曾离开过他的手。

    这是把奇怪的刀，刀鞘漆黑，刀柄也漆黑，除了黑，再也没有其他的装饰，甚至就连刀把上也没有系上最基本的红绸。

    在这之前，大概人们没有见过这样的一把刀，在这以后，人们大概也不会有。

    刀鞘上刻着些杂七杂八的奇怪的符号，那看来就像是来自诸天神魔的诅咒。

    这并不是一把象征着吉祥的刀，但却是他的手，他的脚，甚至于他的生命和灵魂。

    这只因他生命中的岁月已在刀锋下悄悄溜走，他的欢乐只属于这把刀，痛苦与忧愁也只因有了这把刀。

    握刀的手很廋削，手指却很长，指甲修剪得却很短，手很干净。

    这双手并不太适合捏着一把刀，拿着一只笔或者算珠也许会更适合，但却是江湖上最有价值的一只手之一。

    手苍白，苍白如透明，苍白得甚至已接近死亡，那就像是死鱼的肉或者说是棺材伸出来的死人的手。

    沈双飞忽然站起，拔剑出鞘。

    但听“呛”的一声，剑作龙吟，他双手捧着剑，却开始往前走，恭恭谨谨的将这把剑捧到孟轻寒的面前。

    他双手捧剑，静静的站着，锐利的眼睛始终一眨不眨，冷冷看着孟轻寒，却不说话。

    灯光昏暗，烛火摇曳，这柄出鞘的剑在烛光下看来仿佛就像是苍白的。

    他远来，狂欢，他乱醉，又将这柄剑捧到孟轻寒的面前，这一切，究竟是为了什么？

    人与人的距离已经近了，刀与剑的距离也近了。

    没有风，烛火却无风自动，刚才还充满了欢乐的地方，忽然间就充满了一股压抑的气氛，就连时间也似乎在这压抑的气息中完全静止不动。

    现在，杀气已经近在眉梢，杀气就在他们的面前。

    直到这时，孟轻寒才回过头来，他似乎也直到现在才看到面前的这个人和面前的这把剑。

    他的瞳孔缓缓收缩了起来，一张毫无血色的脸仿佛也像是透明的，就连青色的血管也一根根清晰可见。

    他回首抬头，两人的目光终于相遇，在空中相接，就好像爆出了一串看不见的火花。

    但两人脸上都没有丝毫表情，冷冷的看着对方，都像在脸上带了一个miàn jù一样。